Личная страница Власенко Дмитрия
МУДАК
Как-то так удивительно получилось, что всего за год я стал мудаком. Вроде был всю жизнь нормальным человеком, а тут вдруг раз — и что-то во мне испортилось. Сразу окружающие начали подозрительно коситься: о, мудак. Я уже и пытаюсь говорить поменьше, только "да", "нет", "не помню". И все равно не помогает. Вот хоть тресни, хоть расшибись с небоскреба в лепешку, хоть локти до крови искусай — все равно не поможет. Постоянно что-то такое вот мудацкое проскальзывает. То навоняю в общественном месте, то на ребенка чихну, а то вдруг как пойдет пена изо рта — не остановишь. Убегу в угол, уж и пол, и стены — все мокрое, а пена все идет и идет.
Да что там — у меня грехов столько, что другому на три жизни хватит. Вчера утопил поросенка. Играл с ним на чердаке, да и не уследил — упали вместе в колодец. Мне-то что, а поросенка жалко.
Жена сегодня... Нет, про жену лучше не надо. А про остальных и нечего рассказывать. Каждое утро засыпаю, думаю: на кой хрен я этот день прожил? Ответа не вижу.
Живу, как лягушка в воде: болтаю ногами, болтаю, а вот масло никак не получается. Выше потолка не прыгнешь, а с пола не упадешь. Вот так и живу, с ограничениями по вертикали. В горизонтали все еще хуже: свободным чувствую себя только в сортире. Полжизни можно отдать за работу, на которой не приходится постоянно встречаться с людьми.
Бегу за машиной с молоком, стреляю по ней из автомата и со страхом жду: "Неужто остановится?" Остановилась, вышел шофер, отобрал автомат, врезал прикладом по голове и уехал. Ну не мудак ли я?
Как можно избавиться от лени? Как бы пришпорить себя, извернуться, вцепиться зубами себе в задницу?
Живу как с пулей в кишках: и работаю, и ем, и матерюсь, а все равно — ни вытащить ее, ни подохнуть. И ноет и ноет.
Стриг ногти — вырезал гланды. Включил плитку — перегорели пробки. Посмотрел в телевизор — увидел жопу. Несоответствия, несоответствия.
Каждый твой поступок обернется только к худшему, но как именно — непонятно. Придти, насрать, сам того не желая, испортить у всех мнение о себе и сбежать — вот мой обычный метод.
Внешность у меня замечательная, голос нормальный, да и слова вроде говорю все русские, но вот составлять предложения не научился. Что ни скажу — все только морщатся и говорят: "Давай вмажем". И мы идем пить пиво. Сидеть в кафе, смотреть на баб и говорить: "О, ара, ты посмотри, какая у нее жопа!" Но в кишках пуля сидит, никуда не пропала.
Интеллектуалы — эстеты — сюрреалисты, усталые от невыносимости бытия. Реклама: Моисей ведет по пустыне евреев, просит о манне небесной. С неба начинают сыпаться куриные окорочка. Хочешь чего-то новенького? Разве что атомную бомбу.
Катастрофически не хватает учителя. Где он, добрый, умный, всепонимающий? Где этот гуру, который наставит меня на путь истинный? То ли сбежал, то ли умер. Надо пойти, проверить на Ваганьковском.
Путь к победе прост — нужно...
Все, бумага кончилась. До свидания, милые.